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viernes, 18 de octubre de 2013
lunes, 14 de octubre de 2013
domingo, 25 de agosto de 2013
lunes, 8 de abril de 2013
ARTE POÉTICA
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.
(Jorge Luis Borges)
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.
(Jorge Luis Borges)
martes, 12 de febrero de 2013
domingo, 10 de febrero de 2013
lunes, 14 de enero de 2013
Marc Bourlier
Nacida en Saigón, Marc Bourlier pasó su juventud en movimiento entre África, América del Sur y Asia. Después de ver la luz que pasa a través de paisajes de tantos, desarrolló un ojo y aprecio por los colores y las texturas de la naturaleza. La primera vez que se convirtió en un pintor, admirando la obra de Calder, Miró, Braque y Leger. Incluso cuando se trabaja con pintura, se dice que él siempre ha tenido un don para permitir que el material "mostrar su propia cara."
Después de un concierto en Bruselas en 1986, comenzó un período en el que trabajó exclusivamente con cartón corrugado durante casi diez años. El estilo de trabajo Bourlier que vemos ahora parece ser el producto de la casualidad: un día en 1995, mientras estaba sentado en la playa de Normandía, un pequeño trozo de madera flotante le llamó la atención, y lo utiliza para hacer su pieza de madera a la deriva en primer lugar. Este acto de apropiación marcó la transición de la artista de color a no-color, y desde la pintura hasta "casi" la escultura. El único hilo común de su trabajo anterior ahora es el elemento humano en el centro de su enfoque.
Con cada intervención del escultor, cada punto desenterrados de la madera, una expresión surge de un gesto mínimo - cada uno afirma su propia expresión de la ternura, el humor, la tristeza, la complacencia, la indiferencia, incluso seducción. En su esencia, el trabajo de Bourlier crea sus pequeños seres como metáforas de nosotros mismos, portadores de esperanza que crecieron a partir de sus tallos nudosos originales en personas muy definidas. jsaslowgallery
sábado, 12 de enero de 2013
jueves, 10 de enero de 2013
miércoles, 9 de enero de 2013
martes, 8 de enero de 2013
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